Le chemin continue s'enlaçant, indifférent, à en oublier le passé. Telle une infinité de gouttes d'eau, les mots se posent pour redessiner les contours d'une histoire. Ils s'éparpillent et se vrillent sur les feuilles qui s'envolent au gré du chemin, désordonnées. Seule la terre voit le ciel s'effacer dans l'an passé.