Les langues, comme les dinosaures et notre

espèce provisoire, se fossilisent, elles ne jettent

plus leur cri - et quel autre cri sinon de ce que l'on

est ? J'ai écouté tant de langues qui ne se comprennent

pas elles-mêmes ni entre elles, comme les grincements

des macaques avec quelques conjonctions

de coordination, et rien ne s'accorde. Puis j'ai fait

le silence, j'ai oublié mon homme provisoire, et j'ai

entendu une grande Onde qui embrassait les univers

et toutes les petites bêtes dedans, qui frémissait partout

avec un brin d'herbe, une feuille dans le vent,

un rocher solitaire, et c'était ça qui mouvait tout,

comme soi-même partout. Puis j'ai vu que mes pas,

mes actes, mes paroles n'étaient plus des impulsions

ou des pensées, justes ou pas justes, claires ou pas

claires - c'étaient des notes , fausses ou justes.

Comme l'oiseau. Il y a un son, une musique d'être

en dehors de tout ce que l'on peut en penser.

Il faut apprendre à être musical, dans tout, ou

avec tout.

Le vieil homme provisoire est toujours à faire des

barrages avec ses idées (ou ses sentiments). Tout est

brouillé ou circonvolutif. Il ne sait plus son propre cri.

Ce sera la prochaine manière d'être :

une manière musicale

une musique qui guérira

toutes les peines de la terre.

Satprem