« Dehors, un vent humide vous fouette et vous ranime. Le toit de la gare illumine le ciel de sa demi-lune de cuivre patiné. À côté, le campanile et son horloge vous permettent de mesurer le temps perdu. À cette heure, pas de taxi, évidemment. Tant pis. Quelqu'un finira par vous prendre et vous conduire là où vous avez résolu de vous installer pour écrire cette histoire que vous portez en vous depuis près de vingt ans. Oui, vous avez choisi Limoges plutôt que Paris, Bordeaux ou Lyon. À cause de la porcelaine. De toute chose fragile en ce monde. »