La Poésie est une volte-face perpétuelle dans un flamboiement de robes de gitanes... Sa passe préférée est la véronique, parce qu'elle flirte avec la mort. A l'abri des platanes, c'est à peine l'espace d'un lever du jour qu'elle prend quelque repos trompeur. Ses repas sont d'entrailles remuées et de coeur qu'on retourne...