«Je ne sais pas parler aux morts. Enfin, aux morts que je

ne connais pas, que je n'ai jamais connu, que je ne pourrais

jamais connaître. Parler aux anciens morts tous

proches minaudant déjà loin, je sais. Autant qu'aux déjà

presque morts. Mais aux corps étrangers, à ces osso-buco

filandreux génétiques, à ceux qui ne m'ont jamais parlé,

jamais parlé à moi, au moins une fois à moi toute seule. Là

c'est une autre histoire. Je ne sais plus rien du tout.

Comment on parle à ces morts-là. Quel ton on se doit

d'employer. Sur les cordes vocales amorcer si mineur

aigues charmilles, ou plutôt fa profond, le dièse de la distance

fourbu de violacé. Je n'en sais rien du tout. Adopter

quoi, le vouvoiement le tutoiement. Lino marbré

troisième personne du singulier majuscule à pompons, ou

le i creusé, au contraire. Personne ne sait. Comment on

parle à ces morts-là. Personne n'ose forcer la serrure, en

tout cas pas officiellement.

Alors un mort comme celui-là, comme mon mort, mon

mort principal, je dois m'y prendre comment avec.

Comment avec un mort qui ne m'a jamais parlé et qui

pourtant m'a dit. Il ne m'a jamais fait que cela, rien d'autre

de visible à l'oeil nu. Comment parler à ce mort-là, c'est

une question, je me demande. Peut-être que. Je ferais

mieux de la fermer, ça règlerait bien des problèmes.»