La violoniste entame le bal. Épuisée,

souriante, révélée, elle babille,

dépouillée, toute indécence clamée et

domptée, elle trouve encore la force. C'est

bien.

L'homme Berlioz est débordé. Hector

Berlioz n'est pas dépassé. Par le génie de sa musique, il

permet son propre rapetissement. Qu'importe si lui n'était

tombé fou amoureux que d'une femme qu'il n'avait pas

même effleurée. Alors que ce qu'il vient de diriger...

Le chef s'engorge d'une victoire assumée. Adossé à la

musique, il a su se rendre maître de ce désir tronqué, il a

réussi à en dévoiler l'intime foyer, il a mené ce miracle.

Je tiens à ces petites zones de l'écriture qu'on

ne voit pas au premier coup d'oeil, à ces petits recoins

pas nets, obscurs, parfois dérangeants, parce que

je pense qu'on écrit aussi pour tenir compte de

l'intime réel, pas celui qu'on pense décrire par

des phrases mais celui dont une écriture est faite

sans le savoir elle-même. Et je me rends compte

avec bonheur que, parfois, cela colle à ce que je

veux exprimer dans ce texte, à cette liberté que je

revendique à travers l'acte d'écriture.