«Chérie, je vais à Charlie» : tels sont les derniers

mots que Georges m'a lancés, en ce matin du 7 janvier.

Trois heures plus tard, l'attentat fera douze morts.

Parmi eux, Georges, frappé par quatre balles de

Kalachnikov. Quarante-sept années de vie commune

fracassées. J'oscille entre insomnies et cauchemars,

sidération et déni, enfermement et colère, obsédée

par cette question : comment une scène de guerre a-t-elle

pu se produire, en France, dans les locaux d'un

journal satirique ? Puisant ma force dans le chagrin,

j'ai cherché à comprendre, à travers le récit de cette

journée du 7 janvier 2015 et de ses suites, où se trouvaient

les failles. De cette quête, je suis sortie anéantie.

Désormais, je suis celle qui va.