Il n'est peut-être pas de pire souffrance que celle

d'un enfant qui ne peut aimer sa mère, quand bien

même il serait aimé d'elle.

Or, on dit que, parfois, le poussin qui naît prend pour

sa mère le premier objet qu'il voit dans le poulailler :

planche, pierre, pot, pneu...

Avec le temps et la passion des livres, j'ai su me

trouver un amour de substitution : ma ville natale que

je quitte très peu depuis un demi-siècle.

De cet amour en miettes, de ce long et lent cheminement

capricieux est né ce livre.