Un amour Brisé ? en est-il aucun qui puisse prétendre à l'éternité ? Qui naît sous les néons de cette salle de bistrot, sous le sourire de Ted, sous ses mots, sous les autres que je saurai plus tard, que je vais réciter là, sur cette page, comme une prière un morceau d'oraison, avec d'autres mots encore. Voyez. Mes mains : ouvertes au bout de mes bras ballants.

Et mon costume : il est blanc, à boutons noirs. Si. Pierrot. Ou Gilles, si l'on préfère, celui qu'a peint Watteau. Pareil. Empoté. Priant. C'est le vin peut-être. Dans les yeux de Gilles court ce qu'on voit courir sous la jupe et le chemisier des femmes, l'été, ou l'automne s'il fait encore beau, mais ses mains n'étreignent que l'immatérialité de son désir. C'est cela prier. La courbure de ses yeux épouserait, sous le voile du regard, celle des seins d'une femme, épousera si ce regard vient à croiser le sien, si elle accepte qu'il s'y plonge.

François Boisivon, Où, publié en livraisons dans la revue depuis le n°2.