Hélène, elle s'appelle Hélène ! Celle du feuilleton,

vous savez, je la voyais en pull tricoté

coeur, pas en petite culotte de galuchat synthétique,

et surtout pas à deux heures du matin,

chez nous, aux Blattes, où c'est rien qu'abrutis

vulgaires et béton. J'essaie donc d'en faire ma

pelote, d'Hélène, c'est moi qui l'ai trouvée, mais

ils rappliquent tous. Et j'ai beau être consensuel,

et français, moi, catholique de souche, et poli,

ils n'ont pas de respect. Parce que je serais con

et moche, glauque et gluant. Pervers sentimental.

Tout le monde veut s'introduire dans

mon petit intérieur pour me chiper ma fiancée,

mon otage, ma secrète... Mais on n'arrache pas

son os à un chien. Surtout pas à un bâtard de

banlieue.