Pourquoi s'intéresser à un petit vieux alcoolique

qui traîne sa carcasse le long du Strip,

dissimulant maladroitement ses érections

douloureuses ? Comment s'attacher à ce

vieillard pathétique, une flasque de whisky à

la main, une Pall Mall dans l'autre et qui se

tue à petit feu en essayant de pondre des bouquins

que personne ne lira ou des scénarios

pour des films où son nom n'apparaîtra

jamais ? Parce que ce héros minable, ce clochard

céleste au visage couperosé se nomme

Jim Thompson. Oui, vous avez bien lu ! Le Jim

Thompson de 1275 âmes et de Nuit de fureur.