Des voix donc. Des voix qui creusent de

la manière la plus directe et la plus simple

la saisie du monde un temps offert à sa

profération possible. Alors seulement, voix

du dehors (de la ville qui pénètre ici, et qui

écrit), voix du dedans (de la langue qui lui

répond). Que cette ville, cette époque-là,

ce monde qui eut un nom, et qu'on écrit

dans son oubli, qu'on écrit dans sa perte,

que cette ville et ce monde demeurent, est la

seule chose dont nous puissions témoigner.