Descendre le Mékong depuis le Tibet jusqu'à la mer de Chine alors que,

jadis, les premiers "explorateurs" de la future Indochine en remontaient le

cours, voilà une idée à contre-courant ! L'auteur assume ses choix : la rencontre

avec les civilisations du Sud-Est asiatique, en particulier au Laos,

l'a bouleversée, révélant chez elle des liens entre découverte de l'Autre,

philosophie et désir d'Orient. Son récit impressionniste est celui d'un

monde en déclin - ou en pleine renaissance, c'est selon. Mékong dérives

nous dit autant "de l'espoir des peuples qui en occupent les rives, de leur

dignité (...) et de cette formidable énergie qui les habite" , que du regard

sensible d'un couple de voyageurs au sein duquel le "je" ne se confond

avec le "nous" que pour mieux être contredit.

Certes, il n'est guère de vérité au-delà de la mer de Chine et l'ancien fleuve

des colonies, qui a vu passer tant de terreurs et de violences depuis plusieurs

siècles, ne s'est parfois reflété dans nos Lumières que pour mieux s'y brûler.

Mais ce texte à la fois intime et universel est aussi une quête de vérité, une

invitation au voyage sur les rives d'un fleuve qui fait jaillir les contraires - les

beautés et l'horreur -, à la rencontre de l'infinie poésie de populations toujours

en lutte contre l'effacement de l'histoire.

"Du Nord au Sud, sur quatre mille deux cents kilomètres, le plus grand

fleuve d'Asie du Sud-Est évoque et reflète des silhouettes de paysans

coiffés de chapeaux coniques, des populations chaussées de tongs, des

villes encombrées de vélomoteurs, des maisons en bois sur pilotis, les

robes safran des bonzes et l'écho des gongs rebondissant sur des ciels

de mousson. (...) Le Mékong nous était apparu le douzième jour, dans

le village thaï de Chiang Khan. C'était la mousson. Ses eaux épaisses,

couleur caramel, charriaient des troncs d'arbres arrachés en amont

aux hautes terres du Tibet et de la Chine."