«Je ne sais plus où donner de la tête. Les déménageurs

risquent à tout moment de broyer le plus

indispensable de mes souvenirs, infimes vestiges dont

ma mémoire est l'unique voie d'accès : tu ne laisses

derrière toi qu'une carte du monde où les lieux sont

des points qu'aucune route ne relie plus.»

Un homme assiste au déménagement de l'appartement

de sa mère qui vient de mourir. Peu à peu, les

agissements et les commentaires des déménageurs

le replongent dans le passé et convoquent des souvenirs

précis. Que faut-il garder ? Que faut-il jeter ?

À mesure que l'appartement se vide, la mémoire du

narrateur se met en marche jusqu'au moment où

il se retrouve seul, un appareil photo chargé d'une

pellicule 24 poses à la main...

À partir des photographies de Frédéric Lecloux,

réalisées dans l'intimité de l'appartement de sa grand-mère

à Bruxelles, Ingrid Thobois a imaginé un texte

de fiction comme une mise en abyme poétique.