Marie-Rose : «Je savais que cette femme qui

montait les escaliers de la boutique avec son chapeau

cloche allait compter dans ma vie.» Sylviane : «Je

lui ai donné ma carte, mon téléphone, alors que je ne

le fais jamais.» Marie-Rose : «Sylviane représentait

la femme que j'aurais voulu être.» Sylviane :

«Marie-Rose m'a donné l'occasion de me racheter

de la chance que j'ai dans la vie.» Elles disent parce

que c'était elle, parce que c'était moi. Deux soeurs.

On rêve qu'on a pleuré avec elles, qu'on a pleuré

de rire dans leurs bras lorsqu'elles se sont raconté

leurs vies l'hiver passé dans l'appartement lausannois

de Marie-Rose. On envie la confiance qu'elles ont

placée l'une dans l'autre, immédiatement, aux premières

paroles dites. Instinctivement, en sachant

d'avance qu'elles auraient une histoire commune.

Deux femmes. Une écrivaine, Sylviane Roche,

professeur de français à Nyon, et une Italienne du

Sud, vendeuse de mode dans une boutique lausannoise,

qui lui ressemble, Marie-Rose De Donno.

Mères et femmes, brunes et fortes. Lumineuses.

Mères, mamans comme une évidence : c'est par

Sandro que tout a commencé, que ça ne finira

jamais. Sandro, ce fils éblouissant, retrouvé mort au

bas de l'esplanade de Montbenon à Lausanne,

écrasé sur la station-service. (...) Elle veut savoir,

cette mort ne la laissera pas en paix tant qu'il y aura

encore quelque chose à comprendre, à expliquer...

Isabelle Falconnier

L'Hebdo