Voici le dernier recueil de la trilogie de contes de

Fiona MacLeod. L'on peut y retrouver cet élément d'étrangeté

et de bizarre dans la beauté, cette noire mélancolie,

ce regret d'un monde en train de disparaître. Mélange de

lumière et d'ombres brisées, ces cris poignants emplis de

larmes montent avec un crépuscule qui ne semble pas

laisser la place au jour. Ces pages d'une terrible beauté,

originales par leurs couleurs locales et par leur langue

poétique aux cadences empruntées au gaélique écossais,

chantent le destin à l'oeuvre avec la folie. Ces souffles de

mauvais augures dont la menace, dont l'ombre saturent

la plupart de ces lignes semblent avoir été exhalés par

quelqu'un qui répète avec une curieuse insistance une

mélodie obsédante, familière et pourtant toujours sauvage,

semblable à ces vagues qui inlassablement viennent

heurter les mêmes rochers...