La fin de la journée arriva très vite. Au gré des retours de balades,

je découvrais de nouvelles têtes. La maison se transforma bientôt

en une immense fourmilière avec des tas d'enfants qui surgissaient

d'un peu partout. Il y avait des grands (très grands !) des petits (très

petits !) des Arabes, des Antillais, des Ch'timis, des Normands, des

Alsaciens, des Auvergnats, toutes les représentations régionales, des

bruns, des blonds et même quelques roux...

Quand vint le moment du repas une sonnerie résonna dans les

couloirs et une queue plus ou moins disciplinée se forma dans

l'étroit escalier qui descendait au réfectoire. Bernard, un des

moniteurs, me demanda de rester à côté de lui. À son signal, tous les

enfants s'installèrent bruyamment sur leur chaise, dans l'immense

salle où s'alignait une quinzaine de grandes tables en formica

blanc. Bernard rétablit le silence. Debout à ses côtés, je restai aussi

immobile qu'une statue, pétrifié. D'un seul mouvement, quatre-vingt-dix

paires d'yeux avaient convergé vers moi dans un léger

murmure : «un nouveau... c'est un nouveau...»

J'aurais donné n'importe quoi pour être transporté au pied de

l'abricotier du jardin de mes parents.