Aligner les mots c'est frapper des silex l'un contre

l'autre, subitement vient l'éclair et potentiellement

apparaît le feu, une lignée d'ignés menant

à la littérature. Technique préhistorique. Frottements.

Le feu. Sa découverte, son apprivoisement, sa production.

Découvrir si ses premières constatations furent

perçues en menaces, en manifestations hostiles. Quel

sapiens a osé le geste de répéter celui tombé du ciel ?

Quel ancêtre le domestiqua et lui rendit culte tout en

grillant jambonneaux d'éléphant et cuissots d'hippopotame

? La lampe éternelle du Saint Sacrement et le

barbecue. Le feu de saint Jean et le bûcher des sorcières,

le sort des hérétiques. Celui des vanités. Le funèbre où

se précipitait volontairement la femme de caste indienne

pour suivre son valeureux mari mort au combat. Le feu

sacré. Le haut purificateur. Feu de Saint-Elme sauvant

de la noyade. Sur le feu aussi il y a de quoi dire. En

premier lieu, cette bizarrerie d'adjectif : feu, alors que

nous sommes cendre ou poussière. Feu mais défunt.

Défait. Fin du feu. Ecobuage d'écrivain.

Cet écrivain qui cherche à tromper son impuissance - la

perte de l'inspiration - chaque matin frappe ses silex. Il

compte (re)créer la flamme. Alors, il reprend chacune des

stations de son calvaire pour en comprendre le sens : erreur

de positionnement, hésitations, frayeurs, ennui, fatigue,

rage, rêveries, impréparation, irréflexion, effraction du

réel, banalité... Dans le maquis des mots, trouver son

chemin. Chaque matin il abdique, chaque matin il relève

la tête, se cabre, s'interdit de céder. Il écrit enfin... une

révélation, une mystique littéraire. Un beau matin...