«Grimé, aphone, je suis le Buster de Monsieur H.

Une caricature de Pierrot lunaire. Je bouffonne,

m'échine, trime, danse au fournil. Mitron berné,

je me pique à la poudre de perlimpinpin pour

garder la forme. C'est farce - mais je ne ris pas.»

Une jeunesse fourvoyée suite à l'on ne sait quel

tour de magie noire ou blanche. Les années de

formation passées au crible d'une langue lapidaire.

La force de vie transmise par «les écrivains morts»

vient éclairer la traversée.