Parmi les intimes d'Yves Saint Laurent, depuis 1965, il

y avait ce jeune homme, un garçon paresseux qui tient le

journal d'un roman qu'il n'écrit pas - il rêve qu'il est

poète. Très «tremblant au bord de la vraie vie», il s'amuse

pourtant du beau monde autour de lui, tant d'amis

célèbres, affectueux, rigolos. Une partouze chez Gunter

Sachs, Ezra Pound à Rapallo le jour où on a marché sur la

Lune, la Venise d'Andy Warhol et de Lili Volpi, le vin triste

d'Helmut Berger, Hélène Rochas quand elle arrondit sa

bouche, et Yves et Pierre et Paris tous les jours et le ciel qui

change tout le temps, il regarde tout cela d'un drôle d'oeil.

Mais d'abord les filles impossibles, bien sûr : son coeur bat

pour Loulou de la Falaise, c'est un roman d'amour et ça

finit bien.