«Je suis aussi... poète en langue française. Langue qui était cachée

dans mes plis les plus isolés ; je l'ai prise entre mes bras et elle m'a

aimé. Elle m'a embrassé sur la bouche. Ô combien elle m'anime !

Soudainement, elle est sortie pour devenir ma langue écrite. Un

arbre qui se rabat de par la lourdeur de ses fruits. Ils fusent,

miroitent, suintent... ses mots, mes mots, les baisers...

Il faut aimer une langue comme si elle était une amante, avec la

crainte de la voir un beau jour nous quitter. Cette langue est mienne

par mon sang. Il n'y a pas eu des couches de terre suffisamment

solides pour l'enterrer [...] Ce sont mes mots noyés dans une

bouteille bouchonnée, cachetée à la cire et jetée à la mer, mots de

secours qui me viennent à l'aide. Mots d'Amour.»