Elle, c'était ma petite soeur, ma seule,

mon unique. Elle aimait les coccinelles,

le beurre frais, et les chansons d'amour

tristes.

Elle est partie à cause d'un accident

stupide, grotesque, si injuste, qu'il y

aurait eu matière à révolte et à cris.

Pourtant, ni révolte ni cris. Juste le

souvenir à jamais ancré en moi de cette

petite fille de trente-trois ans qu'elle sera

toujours.

Sur la pente dangereuse, au bout de la nuit, je me

suis enfoncée, toujours plus loin. Je sais que quelque

part, je ne sais où, j'ai cherché à la rencontrer. Puis je l'ai

laissée sur sa Voie Lactée, et j'ai continué à m'enfoncer,

pour chercher les contours de ce moi que je n'avais jamais

atteint.

Coccinelle est le récit de ces quatre jours au cours desquels

en famille, nous l'avons entourée jour et nuit de notre bulle

d'amour. Pendant quatre jours, avec mes cousins, nous

avons revisité autour d'elle dans sa chambre d'hôpital,

entre rires et larmes, notre enfance gorgée de soleil.

Puis elle nous a quittés, tout doucement.

Alors elle a emporté notre enfance avec elle, et l'a encadrée

en souriant au milieu des étoiles.