Talus de novembre

Et les videurs, aussi, qui le saisissaient par les aisselles et le balançaient sur le carré d'herbe humide qu'il y avait devant le bar comme un vulgaire paquet de linge sale, aux cris de : « Fous-moi le camp d'ici, morveux ! », et lui, au bout de quelques secondes, qui revenait à la charge et cognait de toutes ses forces contre la porte qu'ils avaient refermée et ces mots, peut-être, dont l'obséquiosité lui faisait honte, à présent : « Juste un verre, les gars, et je me tire, promis ! Pour la route, comme disait l'autre... Un seul, vrai ! »