Lorsqu'on tient ce genre de chronique, cette sorte

de journal non pas intime mais just in time , on est

porté à espérer que chaque journée offrira le fruit

d'une idée, la fleur d'une anecdote ou le simple

brin d'herbe d'un rêve trahi par le retour du jour

et la nécessité des mots. On engrange, on fait

son beurre et son foin. On a l'impression que la

réalité n'attend que cela : vous fournir tout rôti le

menu du jour. Qu'il ne suffira plus au diariste qu'à

s'attabler à son bureau, le soir venu, ou le matin,

l'esprit encore frais, à en noter les composantes

- entrée en bouche, thème principal et dessert en

forme de chute - quasi sous dictée.

Dès lors, on passe ses journées - et ses nuits

en cas d'insomnie - à guetter le fait, l'idée, la

conversation à la table d'à côté, et jusqu'aux

jérémiades de tante Pauline soudain pleines

d'enseignements, tous les infimes rouages de la

quotidienneté susceptibles d'alimenter votre

machine à écrire mentale. Tout cela, passé à la

moulinette, filtré, formaté, vient se déposer sur

la page blanche ou l'écran bleuté. Au besoin,

on inventera, on stimulera, on provoquera la

confidence ou la rencontre, au risque de tuer

dans l'oeuf la spontanéité propre à l'exercice.

Or - on le savait dès le début - les choses ne se

passent pas ainsi...