Dans l'exploration du temps qu'elle suppose, la poésie s'adonne

autant au présent qu'à la mémoire. Dans la première partie

du livre, ce n'est pas le passé qui est envisagé, mais l'instant

tel qu'il peut s'offrir, sans extases dûment affichées, ni portes

ouvertes aux regrets.

Les trois autres séquences imposent un déplacement dans

l'espace. L'une indique un amour lointain. L'autre, en terres

borgésiennes, se veut à l'affût de banalités qu'elle exaspère.

La dernière partie, «Lignes de Crète», fait écho à un carnet

de sensations et de pensées déjà donné dans d'autres livres.

La prose y domine, mais sous l'aspect de fragments.

Le gain de ces textes est dans la perte qu'ils suggèrent, laquelle

n'est pas nécessairement dénuée d'espérance. En l'occurrence,

sans démontrer, viennent au jour des poèmes qui ont lieu d'être.