La poésie n'existe pas

Les premiers jours du huitième mois

La terre a perdu les eaux

La source à l'endroit de la soif

Est née entre nos mains

Hier elle n'existait pas

On la croyait rentrée en terre

La poésie non plus n'existe

On pense fleur dieu ou rien

Ce qui vient est une image

Non la présence entre les lèvres

La poésie est de frapper le rocher

Et cueillir une eau qui n'existait pas

Il y a tant de manières de se perdre

Le chemin des eaux enseigne l'invisible

Si la poésie existe pourquoi chanter

Ce qui coule entre nos mains

Au lieu de boire l'ayant recueilli

La naissance prouve ce qui n'existe pas

La poésie est de faire qu'une chose existe