Il y a Iris. Il y a Tito. Comme ils ne se ressemblent en

rien, comme ils sont différents en tout, ils sont suffisamment

mal appareillés pour une histoire d'amour lunatique

dont la caractéristique essentielle n'est pas la simplicité.

Il y a deux monuments historiques composant un univers

de vieilles pierres qui se délitent et qui hurlent qu'on

les tire du marasme.

Il y a la pesanteur de l'imposture d'une si lourde violence

qu'elle invalide corps et esprits. Mais l'imposture

est une partition qui se joue à deux : celui qui tire les

ficelles et celui qui accepte d'être une marionnette.

Il y a l'innocence cette conquête de chaque jour car

elle n'est pas un cadeau de naissance sauf à être confondue

avec l'ignorance qui encrasse les sens et le cerveau.

Existe-t-il vraiment des mouettes, des goélands, des

cormorans qui parlent ? Des démons surgissant d'escarpées

décharges publiques ? Des anges jaillissant de

planes lagunes ? Sait-on jamais. La réponse est dans le

camp des innocents.