Derek Walcott, depuis plus de vingt ans, publie régulièrement

ses textes dans The New York Review of Books,

The New Republic , et d'autres revues encore. On trouvera

dans les essais de Café Martinique sa vision, émouvante et

lucide, des paradoxes de la culture antillaise ; son discours

de réception du prix Nobel ; une lettre à l'écrivain

français des Antilles Patrick Chamoiseau...

Quel que soit le sujet, Walcott l'essayiste y déploie

toujours la force lyrique, l'intelligence syncrétique qui

ont fait de lui une des grandes voix de la poésie de notre

temps.

Nous, gens des colonies, nous partions de ce constat fiévreux,

débilitant, que rien, jamais, ne pourrait se construire parmi

ces cases croulantes, ces arrière-cours déchaussées, ces toitures

moisies : qu'étant pauvres, le théâtre de toute notre existence

était d'ores et déjà dressé. Ainsi, nous nous distribuions tout

naturellement le rôle du martyr, avec la conviction mélodramatique

que nous étions porte-parole de toute une ère, et que notre

ego exacerbé obéissait à leur volonté. En notre enfance simple et

schizophrène, on pouvait mener deux vies : la vie intérieure, celle

de la poésie, et la vie extérieure, celle de l'action, et du dialecte.

Et pourtant, les écrivains de ma génération ont été tout naturellement

des assimilateurs. Nous connaissions la littérature des

empires, grec, romain, britannique, par leurs principaux classiques

; et le patois des rues, comme la langue de l'école,

brouillait l'ivresse de la découverte. Puisqu'il n'y avait rien,

c'est donc que tout était à faire : c'est de cette ambition prodigieuse

que nous sommes partis.