C'est le pays de la guerre. Rien d'autre.

La guerre est là dans les jeux des enfants, dans les trous que font les projectiles sur le portail des églises, dans les rues, les collines éclaboussées de sang comme des grenades éclatées, dans le cri du mendiant, bouche ouverte sur une seule jambe, dans le rire de gorge des femmes sous le regard des militaires qui sont là comme des veilleurs, des gardiens...

... Jeanne a quatorze ans. La chaleur colle sa robe sur son corps nu. Elle aime cette robe, cette robe la rend libre. Quand la chaleur devient trop blanche, elle ouvre le haut de sa robe, cherchant désespérément de l'air.

Ce jour là, elle entend les rafales.

Elle va sur la place pour voir, voir la guerre. Elle regarde...