«Elle passait sous un porche. Sur le

mur, en face d'elle, un dessin au

pochoir représentait une femme de bande

dessinée, décolletée, arrogante et

brune. En dessous était écrit : Il est

regrettable de ne pas essayer de retenir un

peu ce qui s'enfuit. "Ce qui s'enfuit",

relut Lydia Kaddish. La femme ressemblait

à Florence, avec son air sophistiqué,

ses cheveux noirs et lisses. C'est

bien son style, pensa Lydia Kaddish,

mais maintenant, elle est certainement

colorée. Ses racines sont beaucoup trop

noires. Probablement cette gamme de

L'Oréal avec une crème adoucissante et

du jus de pamplemousse pour ce qu'ils

appellent l'"effet brillance". Mais elle

ne devrait pas ; ça durcit le visage. Je

n'ai pas osé le lui dire. Florence, elle,

n'aurait pas tant de scrupules. De toute

façon, elle n'avouerait pas qu'elle se

teint. Elle tient à sauvegarder les apparences,

faire comme si rien n'avait changé.

Tout Florence. L'idée qu'avec de la

volonté, du travail... Et jusqu'au Panthéon

qu'elle atteignit par des rues

montantes et étroites, entre des immeubles

vieillots aux portes vermoulues

qui avaient toujours l'air humide, elle se

répéta doucement : "Ce qui s'enfuit, ce

qui s'enfuit, ce qui s'enfuit."»