On a tous un piano dans la tête. Des souvenirs de Méthode

rose ou d'amourettes chopinesques. De Lettre à Élise ânonnée

en boucle par la voisine du dessus ou de fabuleux concerts à

Pleyel. De rires avec Harpo et Chico Marx ou de larmes avec

Polanski...

Pour moi, c'est l'histoire d'une vie entière. À rêver avec

Schubert, à souffrir sur mon Beethoven, à préparer un

entretien avec Barenboim, à filer au paradis grâce à Richter

ou Art Tatum.

Cet ouvrage tente donc de «creuser le ciel» avec de

pauvres mots. Il traite de l'illusion magnifique du plus

mystérieux des instruments de musique et de ses glorieux

prophètes qui vont sur scène comme on revit la Cène.

C'est un dictionnaire qui ne songe qu'à partager des émotions

au fil de l'invisible. Il radote parfois comme un vieillard,

s'amuse comme un enfant, se cabre comme un adolescent,

ratiocine et se trompe comme un adulte. Ce n'est pas grave,

il est juste amoureux.