Les saisons succédant aux saisons, ces poèmes et ces textes

disparates ne pouvaient plus se recommander de leur seul

désordre pour justifier leur tenue à l'écart ; il fallait donc les

rallier à l'aventure commune des livres qui signalaient chaque

fois plus leur dispersion autour de l'axe qui portait un désir

voisin, mais tous tendus vers le même rêve : celui d'une

écriture qui, n'ayant plus - et depuis bien longtemps déjà - de

comptes à rendre à (ou à régler avec) la peinture, avait avoué

ses intentions et défini ses enjeux en se préoccupant un

peu plus de la seule machinerie. Autrement dit, inscrits à part

entière dans la secrète ambition de cette entreprise, le temps

était venu pour eux de cesser de jouer aux beaux indépendants,

et de rentrer enfin dans le rang. Voilà qui est fait.

G.T.-C.