« Les morts s’enfuient, ils ne sont pas là où on les croit être, ils errent ensuite dans nos vies, dans nos nuits, ils continuent d’arpenter sans fin nos minutes et nos rêves, ils cheminent doucement, tendres et implacables, dans nos fibres vivantes, dans nos yeux, ils habitent nos cieux et nos désirs, ils rêvent pour nous, ils parlent, ils nous font lever la nuit sans qu’on le sache, sans...