Jeune déjà, il rêvait, la mort dans l'âme, et, sur son bateau ivre, maudissait le destin. Le temps et les saisons, dans son âme malade, avaient le goût amer des rêves éphémères. De l'amour, il crut goûter le miel, ce n'était que poison. Parfois, il se crut loup, quand il n'était qu'agneau. Quand l'amour véritable se glissa dans son cœur, il sentit dans ses veines le sang de la douleur...