Marcel Proust a disparu un 17 novembre. C'était en 1922.

Un jour, je n'ai pas pu faire autrement. Je suis parti à sa

recherche.

J'ai rôdé, j'ai visité les chambres où il avait habité, j'ai

aperçu des châteaux abandonnés et des lieux hantés, j'ai

marché dans ses pas.

J'ai voulu voir ce que ses yeux avaient vu. J'ai observé ses

photos, j'ai découvert des reliques et des petits trésors,

comme des météorites.

J'ai cherché à savoir qui il avait été dans la vie, à quoi il

ressemblait vraiment. J'ai interrogé les morts qui pouvaient

encore répondre, ses amis, ses intimes, ceux qui l'avaient

croisé.

Qui était-il ? Le dandy qui fréquentait les salons ainsi qu'on

part en expédition, ou l'homme invisible qui avait horreur

de la lumière, le personnage de roman noir ?

L'écrivain génial dissimulait un double. Je suis parti sur les

traces de ce héros incroyable comme on cherche à retrouver

un proche.

J. P.