« Ce n'était plus une rue mais un monde, un espace-temps de cendres qui tombaient

et de presque nuit. » Un homme hagard, blessé et couvert de poussière,

portant à la main un attaché-case, émerge des décombres de la tour sud

du World Trade Center et avance tel un automate dans les rues méconnaissables

de Manhattan. À partir de cette image initiale, Don DeLillo

se propose d'écrire ce que fut le 11 septembre 2001, non pas tant

comme un drame de l'histoire aux ramifications complexes, que

comme un événement éminemment subjectif, vécu à hauteur d'hommes

et de femmes, et dont le sens est en permanent devenir sur la distance

du roman. Falling Man inscrit ainsi son action dans un après-coup traumatique,

chroniquant tout particulièrement l'intimité de conscience

d'un couple de quadragénaires, Keith et Lianne, que ce désastre inaugural

a de nouveau rapproché. En un savant agencement de vignettes,

le roman enregistre sur un mode stéréoscopique la dérive hantée de ces

personnages et de leurs proches, s'attachant à la convalescence des

corps meurtris comme à celle des psychismes fracturés. À travers l'impossible

reconstruction des identités, c'est bien aussi une redéfinition

de l'Amérique d'après la chute que propose Falling Man , opposant à la

logique de la terreur un contre-récit polyphonique, foncièrement

empathique et démocratique.