«C'est le dernier jour, mais je ne le sais pas encore.

Exactement comme au moment où a été pris ce Polaroïd. Je

dois avoir dix ans, mes yeux sont plissés de fureur parce

qu'on me force à me tenir face au soleil ou parce que je

n'existe qu'en photo ; le tee-shirt bleu ciel des Dents de la

mer ne me rappelle rien, le banc de sable qu'on devine flou

derrière non plus, et du jour où cette photo a été prise, je ne

sais que ce qu'on m'en a dit : qu'après l'avoir éventée pour la

faire sécher, au lieu de l'empocher comme n'importe quel

parent, ma mère me l'a tendue comme si elle ne voyait vraiment

pas quoi en faire. Maintenant je la regarde sans me

reconnaître tant je n'ai aucun souvenir d'avoir été aussi

déterminée, aussi certaine, à cet âge, de ce que j'étais et de

ce que je refuserais de devenir, et je finis par penser que si je

dois quelque chose à quelqu'un, c'est à cette gamine énervée

qui ne fixait pas sa mère mais un point déjà bien au-delà.»

Au fil d'une journée où se croisent ceux qu'on a trop

aimés ou pas assez, un passé resurgit et se déconstruit peu

à peu. À la folle jeunesse exprime, avec le plus de sincérité

possible, les plus gros mensonges. Et inversement.