Les Dessous chics sont de vraies chroniques à l'ancienne,

sincères, où l'air du temps, la subjectivité, la

provocation, l'égotisme stendhalien et la poésie ont

leur place. Elles sont habitées par un petit peuple

noctambule, des acteurs locaux de la culture, des

groupes de rock, des peintres : tout un théâtre de

la vie provinciale avec ses rites, doux-amers, sous le

ciel gris de la Picardie. L'homme se balade la nuit,

dans les bistrots, les rades, les restaurants, les cocktails,

les vernissages d'expositions. Il rencontre parfois

de drôles de gens dont il brosse des portraits à

cru, sans apprêt, baignés par la lumière froide de la

lune.

Ça sent aussi l'encre, le papier, les rencontres

magnifiques sans quoi le métier de localiser ne vaudrait

pas la peine d'être vécu. Cette sorte de pâte littéraire,

d'abord amiénoise et picarde, finit par

recouvrer des parfums d'universel. L'aristocrate du

stylo, au regard perçant, possède le sens des

valeurs : «Nous serons heureux grâce à la bonne littérature

et à la nostalgie, carburants essentiels aux

gens de qualité.»

Hussard de gauche, rouge et réac à ses heures, il

n'a toujours pas digéré qu'on lui retire son époque

bénie, les sixties et les seventies, la France des

Trente Glorieuses. Son panthéon accueille des écrivains

à la plume acérée et à la phrase grattée jusqu'à

l'os.

Avec le personnage du Marquis des Dessous chics ,

il se métamorphose en nobliau à la coule, en hobereau

désengage et désenchanté, égaré dans son

époque ; un émigré de l'intérieur qui se raccroche

à la musique et à la littérature, deux viatiques pour

temps incertains, sans se prendre au sérieux : «Dès

que l'automne revient, je me contente d'être bêtement

mélancolique.»