Quand j'écris, le secret ne se révèle pas, la féminité ne sort pas toute

nue, l'angoisse ne me prête pas attention, les mots répugnent au

chant, je n'appelle pas la langue à la rescousse et je ne me calme point.

L'icône de la souffrance, les traces du sable, la passion montée

en croupe, le fruit pourri, la compagnie de la mort, un corps à

titre d'indication, le retour à la soif, l'amer essoufflement, le fidèle

gardien, les cauchemars de la compassion, de petits renards dans

le demi-cercle, les regrets du labyrinthe, le sentier de la perdition,

les vers de terre.

C'est ainsi que je commence à tordre les mots.