« Entre le gouffre de l'éveil et la forêt pénombrée de l'endormissement existe une lan de précieuse. Ô combien méritant celui qui y a trouvé siège et y réside avec constance - bienheureux est ce fou, bien placé est ce juste ! »

Des mois que j'ai passés à transcrire, avec l'aide précieuse d'amis traducteurs, les milliers de pages contenues dans la malle de Nihil Messtavic, je garde l'arrière-goût doux-amer d'une gorgée d'arsenic, la brûlure glacée et voluptueuse d'une lame de rasoir trempée dans l'huile de vitriol. Son désespoir est sans retour, sa funeste attirance pour le néant, illimitée...