«Un mystère personnel est là, sans cesse déroulé et sans cesse

inexpliqué, qui mêle le rythme fluide de l'aventure humaine avec le ton

nostalgique et le charme de l'impossible...» (Olivier Massé)

Il est des hommes perdus dans ce monde, qui n'ont pas d'histoires dont ils sont les

héros, qui n'ont pas de refuge pour mettre en lumière leurs souvenirs, qui n'ont même

pas d'espaces pour recueillir le vent.

À peine peuvent-ils le saisir dans le creux de leurs mains. Et lui leur souffle dessus.

Il passe immense et grave entre les montagnes, il ne les entend pas. Mon frère était

un de ces hommes. Je le savais marchant le dos dépourvu de tout regard. S'oubliant

lui-même, sur le lit d'une rivière glaciale. Il a regardé le cours cinglant de l'eau, il n'a

pas senti ses larmes sur son visage, il n'a pas senti ses genoux fléchir. Il a fini avec

son ombre au ventre. Peut-on courir après le fleuve ? Je sais que son écorce est sèche,

qu'elle est dans un espace trop large pour que le mien l'insuffle. Il est temps pour moi

de devenir arbre.