Quand ils m'introduisirent dans la hache, je sus que tout était

fini. Elle avait dû être extraite de la lumière la plus tranchante de

l'hiver. Quand le regard blessé, saigne sous la peau. Entre force, et

mince parole de la blessure, j'allais être complice : Les frères abattus,

les voies ouvertes pour le vent. Puis d'autres mains, d'autres

sueurs, ces courts passages dans la promiscuité des gestes.

Jusque dans la chambre des morts, où les meubles n'ont que

l'apparence du désir. Et craquent encore, sous le vent qui les rêve.