Il s'arrêta brièvement sur le seuil, huma l'air de la cuisine.

- Qu'est-ce que tu as encore fabriqué ? dit-il doucement.

Il avança de trois pas rapides, la repoussa sur le côté d'un

revers de main et se pencha sur l'évier. Il plongea l'index dans

les restes de béchamel et ramena le doigt à la hauteur de ses yeux.

- Qu'est-ce que c'est que cette merde ?

Elle ne répondit pas. À quoi bon.

Il lui colla le doigt souillé sur le visage et lui barbouilla le

nez et les joues.

- T'as vraiment rien à me dire ?

Même enlaidi par la colère, il restait beau, ses boucles blondroux

coupées court encadrant un front large et bas, les traits

épais mais réguliers taillés dans la masse, la bouche qui la

noyait dans son souffle, large aussi, bien dessinée. Son

tortionnaire plaisait aux autres femmes, elle le savait. Il lui

avait plu à elle. Elle l'avait même aimé.

Il la hait. Il n'a qu'une envie : la tuer. Mais s'il la tue il

sera condamné. À moins que...

Combien de victimes faudra-t-il au commissaire Martin,

chef de groupe à la brigade criminelle, pour qu'il mette un

terme au plan sanglant et absurde de l'assassin ?