Taraudée par la peur de manquer, les contes devinrent

pour moi comme une fleur où je butinais année après

année. J'y trouvais matière pour mon propre miel.

Je m'étais choisie pour idole une femme immense

au corps criblé de tiroirs qui hante certaines toiles de

Salvador Dali. Sur mon bureau trônait une carte postale

fétiche, représentant une broderie d'Abomey : une

femme-ogresse offrant ses dix seins à téter à dix hommes

affamés. J'ai appris plus tard qu'un héros qui tète le

sein d'une ogresse peut compter sur sa protection.

N'ayant suivi aucune formation pour faire du collectage

sur le terrain, je commençais par dépouiller les

livres et laissais traîner mes oreilles. Principalement

dans les cuisines, convaincue que les conteurs se révèlent

mieux autour d'une table. Je guettais les bons

vivants : «qui a bon appétit a bonne mémoire», était

devenu mon adage.

«Les contes ne sont pas faits pour être crus mais

pour être mangés» fredonnait le conteur Michel Hindenoch.

J'ajouterais que boire aux lèvres des uns ou des

autres est une certaine façon d'écouter.