A Paris, de 2005 à aujourd'hui, je portais ma mère au pinacle. C'était pour moi une belle, une grande muse. Je pensais que ce que je n'obtenais pas physiquement, je le gagnerai par les mots. Lui donner une vie ou un destin, faire d'elle une héroïne de roman me semblaient être un hommage approprié. Ecrire sur ma mère constituait plus qu'un souhait, c'était un point de départ. Erreur. Illusion...