Elle avait en toute confiance mis au propre ce petit bout de son âme, l'avait imprimé, l'avait rangé au fond d'une boîte de pêches en conserve avec quelques-uns de ses livres (qui eux aussi, en un sens, constituaient une parcelle de son âme), avait abandonné la boîte aux Artisans de la Paix et, depuis, elle attendait tranquillement que je vienne sonner à sa porte.