Je meurs d'envie d'être bolcheviste

Pour mettre le feu au tas d'ordures puant qu'est ce [monde abject

En une myriade de points écarlates,

Un bolcheviste, une tête de sauge,

Pour embraser le monde d'un feu qui l'anéantira.

J'ai hâte de voir brûler ces trop-pleins débordants

Et ces foultitudes repues et grouillantes

Comme un champ de mauvaises herbes immondes

Réduites en cendre,

Et puis de voir germer les âmes nouvelles, les âmes vraies.

Assez de ce vaste carré de choux pourrissant qu'on [appelle le monde :

Que renaissent de cette friche balafrée de cendre Des âmes neuves et farouches.

Mais sans une trace d'égalité obscène,

Sans un souffle, plus obscène encore, de perfection [humaine.

Je salue la fleur rouge de l'hibiseus

Et j'envoie l'humanité aux cinq cents diables.

Aux cinq cents diables,

Et tous ces pauvres minables avec,

Ces bolchevistes,

Ces requins,

Ces êtres précieux et parfaits,

Qui ne sont que saletés à jeter au feu.