Comme le clown devant le miroir qui se démaquille, elle ne triche pas. Elle ne dissimule pas la veine où bat le sang en crue, et remonte au cœur. Même si celui-ci refuse trop souvent de compatir. L'œil désherbé ou non, elle marche, titube et me renverse. Là, nous serons seuls, une poignée de poudre ensemble.