Paolo Morelli n'aime pas les écologistes

(Goebbels zoolâtres), les Santégristes (forme de

dictateurs de la Forme), les maestros, les généraux,

les comptables... tous ceux qui sont fiers d'avoir un

objectif.

En premier lieu, des photographes, qui se prennent

les pieds en prenant leurs vues imprenables. Bien qu'il

en fasse partie, il rit beaucoup des alpinistes, ces

nigauds qui redescendent, plein gaz, vers leurs appartements

pour consulter, à la chaleur du radiateur, les

cartes, livres et documents qui tueront l'esprit d'aventure

de leur prochaine sortie.

Il aime ceux qui aiment tellement la montagne,

qu'ils s'y perdent, marchent sans but et respirent. Il

n'aime pas la mer qui, depuis la nuit des temps, ne

songe qu'à raboter les reliefs, et qui attire maintenant

le monde douteux des baigneurs sur ses plages.

Il aime les vagabonds, les ours qui pètent sans

vergogne, et les abeilles quand elles ne travaillent

pas, les vipères et les vers de terre, les loups. C'est

un anarchiste, un poète, un philosophe, un taoïste.

Aucun de ces mots n'indique une direction.

Vous sortirez de ce livre clairvoyant et égaré.