Dans mon vieux carnet, j'écrivais chaque rencontre, je décrivais chaque ville, parfois je dessinais aussi. Les pages se remplissaient donc d'histoires sans intérêt. Plus que mes histoires, c'était ma vie qui était sans intérêt. En voyageant, je croyais guérir mais à chaque étape, l'échec m'attendait comme pour me rappeler que j'étais aveugle et cela, qu'importe l'endroit où je me trouvais. Je me suis ainsi oublié à Amlamé ou Mandouri en m'accrochant à l'espoir. Sur le retour, près de là où j'étais parti des années plus tôt, l'aventure se transforma en une amère désillusion. J'acceptais doucement de ne plus revoir le bleu. Je voulais mourir.

Résigné, je décidai de poursuivre ma route à pied, depuis Vogon jusqu'à Lomé... Et, c'est sur cette courte route qui allait me mener à l'océan, sur la plage que j'avais aimé autrefois, que je m'arrêtai, à mi-parcours...